Пуговщик

Доброго времени суток, мои хорошие... Давненько я вас не баловал своим творчеством. Исправляюсь. Новейший рассказ, написанный вчера буквально за час. За идею спасибо Дарье. Без нее бы ничего не получилось. Не судите строго. Этот рассказ всего лишь разминка перед основной работой, которая будет готова несколько позже. Ну хватит демагогии. Предлагаю погрузиться в мир Пуговщика и узнать наконец кто же он. Не забывайте писать свои отзывы, это крайне важно для автора!! Приятного ч...

Он сидел за стареньким столом в темной комнате, освещаемой лишь несколькими свечами. Его огромная тень на стене слегка подрагивала, но сам он был невозмутим. Лицо обитателя этой комнаты не выражало абсолютно никаких эмоций, что еще больше придавало таинственность всему происходящему. Окружающее пространство как будто начинало сжиматься, едва только он начинал движение. В своей руке он держал небольшую иголку, старенькую и покрытую коррозией от времени. Каждую ночь он непременно садился за стол и начинал творить. Нет, он не был ни писателем, ни художником. Он был пуговщиком. Пришивать было его призванием. Получалось у него это с особой легкостью и шиком. На протяжении всей ночи он только и делал, что пришивал пуговицы. К пальто, рубашкам, брюкам и пиджакам. Стежок за стежком, крестиком и параллельно. Медленно, но четко ходит его игла то вперед, то назад. Без затруднений и колебаний пронзает материал, какую бы толщину он не имел. И опять, и снова. Пуговщик. Одинокий ночной трудяга. Он как будто навсегда потерял вкус к жизни. Лишь игла, нить и пуговица. Это прекрасное трио соединяемое воедино рукою мастера. Проходил час, затем второй, а за ним и третий. А он никак не мог остановиться. Словно плененный магией этого необычного занятия. Что же чувствовал при этом наш герой? Абсолютное умиротворение и покой. Это занятие было его «аквариумом с рыбками», позволяющим забыть о прошлом и не думать о будущем. Он молчал, и даже когда игла случайно пронзала его кожу, не издавал ни звука. Всякие эмоции навсегда покинули его тело. Быть может он уже и не жил вовсе, а лишь существовал. А единственным источником этого существования была маленькая металлическая подруга. Пуговщик. Как же созвучно это слово слову «гробовщик». Но он не имел отношения к загробному миру. Хотя атмосфера царящая в комнате была весьма мрачной и траурной. Тишина, тусклый свет свечи и человек за столом, ни на мгновение не прекращающий своего труда. Сколько лет уже минуло с тех пор, как он впервые начал пришивать пуговицы? Об этом он и сам не знал. Казалось, что так было всегда и так всегда будет. Менялись лишь догорающие свечи. А он все также ночь за ночью делал свое дело. Наверное он ненавидел все на свете, кроме своих пуговиц. Но ему было абсолютно плевать на всех и вся. Полное равнодушие и отрешенность. Мрачная идиллия, безмятежный покой, сладкая тоска. Но вот первая частичка света проникает в комнату через плотно зашторенное окно. А это значит, что ночь должна уступить свое место наступающему утру, обозначающему приход нового дня. Что же происходит дальше? Он медленно и аккуратно вставляет свой инструмент в катушку с черными нитками. Затем встает со стула и подходит к одежде, развешанной на вешалках. Пуговщик берет рубашку и начинает одну за другой отрывать пуговицы, которые совсем недавно были им же и пришиты. Затем он берет следующую вещь и проделывает ту же самую процедуру. Безжалостно уничтожает свой собственный труд. Вот и последняя пуговица покидает место своего временного пребывания. Но лишь для того, чтобы следующей ночью снова оказаться пришитой. Мартышкина работа, скажете вы. Нет. Это обычные будни человека, разочаровавшегося в жизни. Преданного и обманутого. Живого лишь благодаря пуговицам. Он задувает свечи, словно ребенок на своем праздничном пироге. Еще одна пуговичная ночь позади, но пуговичная жизнь продолжается...